GRANDI BAUSTELLE. angoscia pura infilata in poesia. E finalmente "bruci la città" cantata da Bianconi.

Per le tue palpebre
Per le piccole vene scure
Per sua santità
Eyeliner
Per Gesù Cristo
E per il cabernet sauvignon
Cioè le labbra tue
Ecco perché
Per Jackie Kennedy
E per Marylin
Per chiunque
Ma solo per te
Elisa

Riprendo un gioco di Arunka.

Istruzioni per l'uso: collocate un'immagine corrispondente alle sottostanti 16 didascalie. Utilizzate Google, sezione immagini. Dovete assegnare la prima immagine che trovate.

 

1. la mia età da compiere	2. un posto che vorrei visitare
3. il mio posto preferito	4. il mio oggetto preferito
5. il mio cibo preferito	6. il mio animale preferito
7. il mio colore preferito	8. il mio luogo di nascita
9. dove vivo	10. nome di un animale domestico avuto
11. nome del mio nick sul blog	12. il mio vero nome
13. nome della nonna materna	14. nome della nonna paterna
15. una mia brutta abitudine	16. la mia vacanza preferita

Giusto un paio di delucidazioni. I punti 3, 8 e 9 coincidevano, così ho preso le prime tre foto della sezione immagini di google.

La mia brutta abitudine, nonostante la foto tragga in inganno, non è certo la sigaretta: sappiamo benissimo che non la definirei mai così.

Mia nonna materna non si chiama "puttanone in rosa", come avrete senz'altro pensato.

Buon week end gente

Chiaramente il culo mi assiste, facendo venire un abbassamento di temperatura di dieci-quindici gradi nel giro di un giorno. Quello dello stadio.

Ma a noi che ci frega, siamo giovani e pieni di salute, così pensiamo "ci fa una sega a noi il freddo" e mostriamo facce rilassate e fiere.

Da lassù qualcuno si incazza, e venti minuti prima della partita decide che è ora della pioggia. Pioggerella? No, diluvio, ovvio.

Ma noi siamo sempre più ggggiovani,e allora, sotto l'acqua ci avviamo senza timori allo stadio.

A parte un esilarante poliziotto che ci indica un parcheggio a pagamento per motorini (ma che sei, scemo?), riusciamo ad arrivare allo stadio, così abbigliati:

calze, calzettoni, scarpe da ginnastica

jeans, canottiera, maglietta, maglione a collo alto

guanti capello sciarpa (viola)

piumino con cappuccio e cerata con altro cappuccio e interno in pile

In pratica potevamo sopravvivere a qualunque temperatura.

Peccato che l'estetica ne risentiva un tantino.

Il finale della storia è la grandine. Che comincia inesorabile appena mettiamo il primo piedino dentro la curva. E continua, alternandosi con ondate di pioggia intensa, per 90 minuti tondi. Carlo sostiene che non abbia piovuto tanto. Io sostengo che eravamo troppo coperti per renderci conto che stava piovendo.

Però bello tornare allo stadio. Non capire nulla della partita, non riconoscere i giocatori perchè sono troppo lontani, non veder bene i gol perchè sono dall'altra parte dello stadio. E aspettarsi un  replay che non c'è. E per un motivo insiegabile, sentirsi parte di quei 35.000 invasati che si guardano felici una partita di pallone, cantando sotto la pioggia.

(ed eccomi a voi in versione ultrà)

Anno della sfiga, mi suggeriscono.

Comincio a crederci: lavoro situazione-casa umore entusiasmo e forma fisica sono sulla stessa barca.

Sul guinnes dei primati del 1988, di cui avevo un bellissimo libro, mi colpivano tre primati:

1. la tipa che ha vissuto tre anni con il singhiozzo.

2. i gemelli più grassi della storia

3. quattro fratelli, non gemelli, nati tutti il 29 febbraio

....a distanza di quattro anni l'uno dall'altro, ovviamente. Bella sfiga, festeggiare il compleanno un giorno che non è il tuo. E per di più, condividerlo con altri tre pirla, tuoi parenti, che decidono di romperti le balle e nascere come te in un giorno che non esiste.

Io nel frattempo, in questo giorno inesistente,ispirata dall'idea di un amico, mi sono appuntata sull'agenda, in più pagine, sparso qua e là a casaccio, "ricorda che devi cambiare lavoro".

Poi ricordo che giorno è. 17 febbraio, cacchio. E' il mio lauriversario.  Mi sono laureata tre lunghissimi anni fa. Tre anni. Tre anni sono tanti per non aver fatto un sega nel frattempo.

Io oggi l'umore adatto per commentare 'sta cosa mica ce l'ho, però come al solito i miei baustelle e il loro proverbiale ottimismo mi corrono in aiuto e mentre lavoro mi si appiccicano addosso e mi entrano nel cervelletto, ormai residuo elemento pratico, e mi dicono ciò:

Anna pensa di soccombere al Mercato. Non lo sa perché si è laureata anni fa credeva nella lotta, adesso sta paralizzata in strada. Finge di essere morta. Scrive con lo spray sui muri che la catastrofe è inevitabile.Vede la Fine. In metropolitana. Nella puttana che le si siede a fianco. Nel tizio stanco. Nella sua borsa di Dior.

E come potete notare dal brano scelto per questo post, io stamani sto VERAMENTE alla grande.

Sto cominciando ad adorare questo ometto tedesco dai capelli bianchi e dallo sguardo torvo che dice tutto quello che gli viene in mente senza alcun ritegno.

E' il sogno di ognuno di noi: dire una qualunque cosa che ci viene in mente, meglio se si tratta di una cosa di cui non sappiamo assolutamente niente e tutti evviva.

Il buon Ratz continua dicendo che, per un'anima persa, la psicoterapia non porterà a nulla, e l'unica cosa che si possa fare è affidarsi alla potenza di Dio.

A questo punto io, anima indubbiamente persa e certamente non recuperabile, mi affido a nostro Signore e chiedo: ma un altro papa no,eh?

Che cosa resta di noi che scopiamo nel parcheggio. Cosa resta di noi: un rottame di Volkswagen. Il ricordo, si sa, trasfigura la realtà. La verità se ne sta sulle stelle più lontane. Ci rimane una città. Un lavoro sempre uguale. Una canzone che fa sottofondo all’Indecifrabile. Cosa rimane di noi. Ragazzini e ragazzine. La domenica dentro le chiese ad ascoltare la parola di Dio. Il futuro era una nave tutta d’oro che noi pregavamo ci portasse via lontano. Cosa rimane di noi. Ora che ci siamo amati ed odiati e traditi. E non c’è più limite. Sfreccia in cielo un aeroplano. Io ti amo e non ti penso mai. Penso a quello che ci resta. Vola l’aeroplano. Va lontano. Vola su Baghdad. Noi voliamo invano. Che cosa resta degli anni passati ad adorarti. Cosa resta di me, delle bocche che ho baciato in discoteca. Che cosa ne è della nostra relazione. Stupidi noi che piangiamo disperati. Che cosa resta dei sogni che avevamo nella testa. La nostra esperienza a che cosa servirà. Sfreccia in cielo un aeroplano. Io ti amo e non ti penso mai. Penso a quello che ci resta. Vola l’aeroplano. Va lontano. Vola su Baghdad. Noi voliamo invano.

E noi voliamo invano? Di certo i tredici anni, ragazzini e ragazzine, li abbiamo passati in chiesa, a ripetere per penitenza mille e mille ave maria, e pensare che neanche una volta abbiamo detto la verità dei nostri peccati dentro al confessionale. Perchè il senso del peccato non era comprensibile, solo il senso di colpa ci è rimasto addosso come una gomma da masticare appiccicata su una maglietta di cotone. E ora che ci siamo amati ed odiati e traditi, ora che ci siamo detti tutti quei peccati che un tempo pensavamo inconfessabili? Stupidi noi che piangiamo disperati. Io le bocche che ho baciato in discoteca le ricordo tutte.

Magari mi sfugge giusto qualche nome...

...amen.

L'assenza è solo lavoro, e magari un filo di confusione,e poca voglia di pc quando pc significa soprattutto lavoro. E magari un'altra volta mi viene in mente chi legge e chi no, e a volte mi blocca.

Ma.

Andiamo avanti.

Le novità sono: negli ultimi mesi sono nati una folla di bambini figli di amici/parenti/conoscenti.

Diego il primo - e il più aspettato, coccolato, condiviso - gli altri a ruota, un Niccolò che con sua madre si giocava alle bambole nella cameretta sempre da riassettare, una Giuditta che con sua madre si parlava di filosofia dieci anni fa, quando ancora si andava in vacanza in campeggio e si faceva amicizia con quelli delle tende a fianco. Poi c'è Sofia, la più bella di tutti, Elena, nata due giorni fa, terza figlia di mia cugina, e Vittorio, che non piange mai. Poi ce ne sono altri sparpagliati, qualcuno ancora in arrivo.

E che è? Ma che siamo impazziti? Avevano detto che era l'anno del maiale. Anno fertile. Ho capito, ma qui ce ne siamo un attimino approfittati.

Meno male che ora entriamo nell'anno del topo e si sta tutti più sereni.

Nel frattempo il mondo gira, e, a parte il governo, il resto non cade: passa gennaio, arriva l'ultimo harry potter, la fiorentina gioca bene, e noi cerchiamo su ebay i mobili per il salotto.

Ora, siccome non vi posso postare le foto dei bimbi per ovvi motivi, vi posterò le prime foto della mia piccola 400d. Per adesso sono tutte nature: photoshop non le ha viste proprio passare. Sono ancora così legata al rullino che quasi mi sembra di contaminarle.

Su flickr, ovviamente. Sapete dov'è.

Vi lascio con De Andrè, in tema: "Femmine un giorno, poi madri per sempre, nella stagione che stagioni non sente".

facciamo così, diciamo che io non lascio niente, che è un pò un azzardo, per un anno che iniziato davvero male, però io me la sento di portarmi dietro tutto. Anche perchè adesso ho un casco momo design rosa confetto che mi protegge dagli urti e una 400d fiammante che mi fa vedere tutto con un'altra ottica.

E allora chi se ne frega, io me ne vado in giro con il casco a fotografare ogni bene, e buon anno a tutti!

Ultimo degli enti.

Mi sono resa conto del dramma quando mi sono scoperta a mangiare la cioccolata fondente. Che ho sempre messo da parte a favore di quella al latte, di quella con le nocciole, di quella dolce e cremosa, stucchevole e burrosa.

Oggi mi scopro ad adorare la cioccolata fondente. E si sa, è l'inizio della fine. Perchè la cioccolata fondente la mangiano mamma e papà, e tu non capisci proprio come possano ingurgitare una cosa amara se possono sceglierne una dolce.

Forse è l'interno del tuo corpo che con gli anni si fa più acido e il dolce laggiù in fondo non trova più il suo posto. L'amaro si mescola bene a tutto il resto, va giù che è una meraviglia.

Mangio cioccolata fondente, come gli adulti. Buon compleanno.

La vita dovrebbe essere vissuta al contrario.

Tanto per cominciare si dovrebbe iniziare morendo, e così tricchete

tracchete il trauma è bello che superato.

Quindi ti svegli in un letto di ospedale e apprezzi il fatto che vai

migliorando giorno dopo giorno.

Poi ti dimettono perché stai bene e la prima cosa che fai è andare

in posta a ritirare la tua pensione e te la godi al meglio.

Col passare del tempo le tue forze aumentano, il tuo fisico migliora, le rughe

scompaiono.

Poi inizi a lavorare e il primo giorno ti regalano un orologio d’oro.

Lavori quarant’anni finchè non sei così giovane da sfruttare

adeguatamente il ritiro dalla vita lavorativa.

Quindi vai di festino in festino, bevi, giochi, fai sesso e ti prepari

per iniziare a studiare. Poi inizi la scuola, giochi con gli amici,

senza alcun tipo di obblighi e responsabilità, finchè non sei bebè.

Quando sei sufficientemente piccolo, ti infili in un posto che

ormai dovresti conoscere molto bene. Gli ultimi nove mesi te li

passi flottando tranquillo e sereno, in un posto riscaldato con

room service e tanto affetto, senza che nessuno ti rompa i

coglioni.

E alla fine abbandoni questo mondo in un orgasmo.

Ma prima vi lascio il mio pensiero e il tempo di decidere se avete voglia di passare di qua rispettando ciò che penso.

Non ho scritto in questo mese non perchè Elisa è morta, ma per ciò che è successo dopo. Sono uscita stordita dai commenti e dalle decisioni che sono state prese.

Un blog lancia un dubbio, legittimo o indelicato non importa, e 170 commenti dopo, fra indizi e rivelazioni, si ha una verità. Autoalimentata. Collettività che si convince, i dubbi diventano certezza e ci si scherza pure su. Avrei voluto dire molte cose, allora, ma avrei senz'altro offeso qualcuno, e allora ho preferito tacere. E in parte continuo a tacere anche ora, senza scendere nei dettagli del mio pensiero,per non alimentare una nuova follia.

Vi dico solo che io non sono d'accordo.

e solo per lei.

Come asciugarmi queste lacrime

Come smettere di pensare

Come non sentire

La voglia che avrei di raccontarle a lei ste cose

Sentirmi rispondere

Che è normale

E che ci si dà qualcosa l’un l’altro

A prescindere dai volti che abbiamo davanti o che non vedremo mai

E che il dolore non è un volto

È una forza

Ed è tanto forte

Quanto forte era prima

Quella parte di.

Elisa,

ascolto il tuo giuliano

e mi si spacca qualcosa in gola,

come dicevi tu.

E giuliano stamani mi canta “immenso” e mi dice che se potesse far

Tornare indietro il mondo

Farebbe tornare poi senz’altro  te

Per un attimo di eterno e di profondo
In cui tutto sembra, sembra e niente c’è
Tenersi stretto, stretto in tasca il mondo
Per poi ridarlo un giorno forse a te

Elisa

Io non capisco quando te l’ho dato, il permesso di entrare

E di farmi sto male

Che non so dove sta, che non so dove mettere, che non so il suo nome

E a malapena sapevo il tuo.

Che vorrei chiudere questo blog e non pensarti più

E poi sono qui di continuo

Perché tu esisti solo qui

Io non sono come te

Che i blogger li amavi tutti

E c’eri per tutti

A me qualcuno non piace

E qualcuno manco lo sopporto

Il tuo aveva un senso

E io ho bisogno di quel senso

Che c’era fra noi

Nei tuoi modi di chiamarmi

Il mio nome, il mio bisogno coccolato.

Tu sai, tu mi conosci, tu.

Mi scrivevi così.

Non è vero, eli,

io non ti conosco, io non so, io non riesco.

Io non.

Mi resta giuliano, mi restano le tue parole

200 pagine di word dove ho incollato

L’intero tuo blog

Quando ho scoperto che c’era ancora.

Elisa io non ci credo.

Nelle preghiere, nel cielo, nel paradiso.

In Dio io non ci credo.

Al massimo, credo nella psicanalisi.

Chissà cosa ne pensavi tu.

non mi va di scrivere. Questo posto lo adoro,l'ho costruito e coccolato,insieme a tutti voi.

Ma adesso mi fa male stare qui. Mi prendo una pausa, non so quanto lunga, volevo dirlo a voi e salutare lei.

Perdonate la lunga assenza, questi dieci giorni sono stati un incredibile andirivieni di tutto.

Capitolo lavoro: DeGustibooks è andato bene, ma come era prevedibile ci siamo letteralmente spezzati. i simpatici turni fino a mezzanotte (o fino alle una, per gradire) la folla scalpitante e ululante, il fai pacchi-smonta pacchi (un pò come metti la cera-togli la cera) e la conclusione simpatica del "riusciamo a uscire dalla fortezza o rimaniamo chiusi dentro?" ha reso il tutto un simpatico massacro.

Per niente rilassanti i giorni successivi, con i preparativi per la nuova fiera e l'altro lavoro (sì, perchè la mattina io ne ho un altro, di lavoro, giusto per gradire..) che è rimasto un tantino indietro e va riaggiornato immediatamente...

Ma il capitolo più divertente è stato certamente la macchina ( ricordate rovigo, la multa etc etc?): ancora non ho il possesso del mio mezzo. Finalmente il mio libretto è arrivato da rovigo a Firenze (eh, 200 km sono tanti...un paio di settimane ci vogliono tutte per farlo arrivare qua...) : lo scopre mia nonna che telefonando senza il mio consenso al funzionario confessa che la macchina è intestata a mio nonno, morto due anni orsono. Brava la mia nonnina, ci manca solo un'altra multa e poi siamo a posto. Mi decido ad andare alla motorizzazione a prendere l'appuntamento per la maledetta revisione. In motorino, con i fermi, dalla parte opposta di Firenze nel giorno più ventoso dell'anno: 45 minuti di lenta agonia. Arrivo e scopro -ops, i funzionari si erano dimenticati di dirmelo...buonanime delle loro mamme...- che dovevo PRIMA pagare un bollettino...allora mi avventuro con pazienza per le vie sconosciute di campi bisenzio a cercare un ufficio postale. Lo trovo: 25 vecchini ultracentenari - e pertanto sveglissimi - dovevano quel giorno ritirare la loro pensione. Tralascio la questione bancomat, che mi tradisce nel mentre dell'operazione, ed effettuo il pagamento, non prima di aver dialogato con i vecchini in coda sull'importanza di non bestemmiare (...) Eh, già. Ritorno alla motorizzazione e prendo l'appuntamento. Se tutto va bene - ormai mi aspetto di tutto - mercoledì riacquisto l'uso del mezzo.

A parte il fatto che non ho tempo per dormire e mangiare, riassumerei che sono in gran forma.

Un bacio grande a chi è passato e a chi passerà, è bello trovarvi sempre qui.

Siate la mia terapia di gruppo, se potete. Oggi inzia De Gustibooks. Chi vuole venire, è il benvenuto. Io ci sarò tutti i giorni ( manco a dirlo) dalle 17.00 alle 24.00 (eh l'orario migliore è sempre il mio..). Se mi regge la mente. Perchè in questi giorni mi asciugo i capelli e penso a come ideare il logo per uno dei miei due lavori, poi mi lavo i denti e penso se riesco in dieci minuti a finire un lavoro e portarlo in tipografia, incastrato con le pratiche dell'aci e la revisione della macchina. La motorizzazione di firenze non risponde, io chiamo il numero per quaranta minuti filati (il lavativo lo prendo per sfinimento, dovrà pur rispondere per non sentire più il trillo incessante) e poi capisco che, intanto il mio libretto non è ancora arrivato...otto giorni fa la mia raccomandata...evviva le poste, evvivo Rovigo dove la posta parte solo il mercoledì e il venerdì...manco fossimo in un paese sottosviluppato...e poi scopro che non posso far fare la revisione dal mio meccanico. Perchè? Risposta: A firenze non si può. Potrei andare a rovigo...

No, non posso, non ho la macchina. Però ho un sacco di lavoro, cartellini da stampare, cartelloni da ritirare, decisioni da prendere e un sacco di belle cose, montate sul mio bauletto. E piove, ovviamente.

Chiedo scusa a chi mi vede passare meno nelle proprie stanze, la follia finirà, prima o poi, e io riprenderò ritmi adeguati ai miei 50 kg, e tonerò regolarmente da voi. Chi vuol passare dal festival della creatività, mi trova lì, nel ruolo di responsabilità più grande, nel più divertente dei lavori: alla cassa. E vai.

Punto 2: nella frenesia di Rovigo, non vi ho presentato il mio nuovo compagno di viaggio ( e meno male, visto che non posso usare la macchina..) : Kymco agility, ossia, il motorino più brutto che c'è sul mercato. Non dite che non è vero, che in fondo non è male e consolazioni di questo tipo...è in assoluto il motorino più brutto che c'è. E io l'ho preso per questo. (ovviamente l'ho preso perchè costava meno degli altri)

Comunque, va alla grande. Tranne la mattina, quando ci vogliono 20 minuti per far riscaldare il motore. 20 minuti sul serio, non è un eufemismo. E se provi a partire che è ancora freddino, se la prende a male e si ferma appena dietro l'angolo, quando una macchina ti sta venendo addosso e tu devi fare un rapido movimento per evitarla.  E' così, ha il suo caratterino. L'ho dotato di mela apple sul bauletto e adesso fa la sua porca figura.

Punto 3: Le foto di Rovigo sono su flickr, sapete dove dovete clikkare. Così, tanto per rendervi partecipi. Peraltro, stiamo per ripartire. Settimana prossima siamo al festival della creatività a Firenze, sezione De Gustibooks.

Punto 4: On air: Suicidio d'amore, She 's always a woman.

Grazie a tutti quelli che sono passati di qua, è stato bello ritrovarvi al mio rientro. Piano piano mi leggerò i vosri post e mi aggiornerò.

Per chi me l’ha chiesto, sono stata alla Fiera delle Parole di Rovigo.

La fiera è riuscita bene, tanta folla, molti libri venduti, tanti incontri e molto molto lavoro. Sono anche riuscita a vedermi il concerto di Vecchioni in prima fila, essendo staff della fiera.

Però odio Rovigo e tutto quel che c’è da quelle parti.

E soprattutto i rovigotti poliziotti, che mi hanno fermata appena arrivata e mi hanno fatta 140 ricche euro di multa (colpa mia, accidenti, ho scordato di fare la revisione….) trattandomi come una che aveva appena investito tre bambini perché guidava un’auto rubata sotto l’effetto di cocaina.  

E non felici, alla fine mi hanno pure presa un po’ per il culo..

Mai successa in vita mia una cosa così. Ma non vi annoio più di così, che ho già perso il sonno una notte per questa cosa e me la voglio proprio dimenticare. Peraltro ora devo cercare anche il modo di riprendermi il libretto che è rimasto alla motorizzazione di rovigo, sequestrato.

Mi dispiace se qualcuno di voi è veneto, ma io spero che quella ridente cittadina dove i poliziotti sono così cortesi, dove le trattorie chiudono la domenica, e dove i bed and breakfast assomigliano a scenrari di film horror venga rasa al suolo.. 

Per il resto, mi porta dietro una bella stanchezza (9 ore di lavoro il sabato e la domenica..) e senz’altro un po’ di esperienza…

La prossima fiera, per fortuna, è a Firenze…

Un bacio a tutti voi

ovviamente, a questa girata, si parte per lavoro. Mi attendono turni lavorativi ai limiti dello sfruttamento, condizioni pessime, stanchezza devastante, e quant'altro di meraviglioso vi possa venire in mente.

Se riesco a tornare sana, rientro martedì. Comportatevi bene, se passate di qua lasciatemi un saluto, se posso quando sono via cerco di connettermi, anche se visto la landa sperduta e l'alloggio che mi è toccato in sorte dubito fortemente.

Ma vi leggerò al mio ritorno. Un bacio a testa.

Le mie foto.

incorniciate a sottolineare la gratitudine di quelle che ho scattato io:

appiccicate a vivermi addosso i momenti e la vita più pura, Budapest e una passeggiata, Epidauro e i soliti vecchi amici, l'amore e lui soltanto:

in fila come una carrellata di quel viaggio lomografato ad arte: